Tredicembre, la prima neve: cronaca pigra.

La Callas sussurra “Ebben? Ne andrò lontana”, il minestrone bollicchia dalle otto, Monica è immersa nel mondo parallelo di un libro perpendicolare, Meg ad ogni po’ esce, fa il giro della casa, verifica che sia tutto sotto controllo e rientra orgogliosa.

Accendo una sigaretta e faccio un sorso di bianco.

Mi chiedo se mai troverò il tempo di trasformare quei tre metri cubi di rovere in una barca.

Sorrido.

LM